Reclus dans son « atelier guitares », Silvain Vanot reste ce franc-tireur de la nouvelle chanson française, découvert en 1993 sur le défunt label Weekend en chantre lettré et audacieux, mariant la langue neutre de Ramuz avec les guitares ferrugineuses de Neil Young. À sa vitesse de croisière (Rame Le Canot), ce Thémistècle à « la bouche herbue » et à la pilosité de mousquetaire poursuit sa carrière en demi-teinte, sans qu’on sache très bien si son avenir se conjugue au futur ou au futur antérieur. Même si l’on n’est pas loin de penser que, malgré quelques fulgurances (Les Cailloux en particulier), sa source d’inspiration se tarit sévèrement comme la compilation réenregistrée (En Attendant) Tout Brille le laissait déjà à penser. Pour son quatrième album, Vanot ne s’est adjoint aucune célébrité fût-elle underground (John Agnello, Nikki Sudden, Robb Earls, Jim O’Rourke) sinon le concours de quelque corde en provenance de Budapest. « Je suis heureux, il fait soleil », chante-t-il en ouverture, avant de plomber l’atmosphère d’un « Et pourtant » lourd de sens. C’est que Vanot, presque définitivement fâché avec la fée électricité, paraît plus las que jamais. D’ailleurs, les dérapages de sa six-cordes ne se mesurent plus que sur les doigts d’une main (le potentiellement tubesque et sauvage Les Roseaux). Désenchanté (Plus Je M’Y Perds), écologiste (Île-De-France), inquiet (Aux Heures Vagabondes), le Vanot 2002 se consume à petit feu. Triste tableau.
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