Il faudrait leur dire. À tous, le hurler. On ne peut pas aujourd’hui réussir un album de treize titres. Ni même plus de onze titres. Pourquoi ? Parce que ça ne se fait pas, c’est tout. D’abord, treize, c’est moche, ou alors il faudrait être sûr de son coup, avoir un plan bien ficelé comme Lawrence de Felt, spécialiste des albums symétriques. Et ensuite parce qu’à moins d’être les putains de Beatles ou Beach Boys en 1966, personne n’est aujourd’hui fichu de proposer un disque aussi long sans se vautrer, compris ? Tant d’évidence n’a pas été rendue chez ces nigauds d’Hot Hot Heat, trop empêtrés dans leur propre succès pour avoir un quelconque recul sur eux-mêmes. Après le départ de leur guitariste Dante DeCaro, les Canadiens ont affronté une crise artistique pénible, et cela s’entend distinctement. Métamorphose, pas métamorphose ? Spé, pas spé ? Finalement ils ont opté pour le changement dans la continuité. Cela aurait pu être une bonne nouvelle de punk soul vitaminé sous influence Dexys si, en guise d’évolution, on n’avait pas hérité d’une surprod sans relief assurée par un spécialiste du genre, Dave Sardy (Jet, The Thrills). Tous les particularismes qui faisaient le charme du groupe ont été gommés : finis les refrains débiloïdes, les claviers accroche-coeurs, les guitares crâneuses. Place à un album léché et de toute façon peu inspiré. Certains morceaux s’en tirent toujours, comme la mignonette comptine Goodnight Goodnight, les arabesques subtiles de Shame On You ou l’hymne superglu Jingle Jangle. Ailleurs, l’étincelle semble presque éteinte. En attendant l’allumette qui rallumera la mèche graisseuse de Steve Bays, filons plutôt déclarer notre flamme à Hard-Fi.
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