Premier album éponyme du triumvirat né dans les sombres rues de Philadelphie chères à Bruce Springsteen, Espers trouvera naturellement sa place dans les meilleures discothèques, quelque part entre Fairport Convention, Pentangle et Six Organs Of Admittance. Et s’ils ne parviennent pour l’instant pas à atteindre les sommets où s’ébroue Ben Chasny depuis ses débuts en solitaire, force est de reconnaître que Greg Weeks, Meg Baird et Brooke Sietinsons s’y entendent pour faire valser les étiquettes folk, baroque, psychédélique comme autant de couches de guitares, dulcimers et violoncelles entremêlés. Lézardée de sauvages éclairs d’électricité distordue évoquant Comets On Fire, leur formule essentiellement acoustique semble avoir pris toute son ampleur en délaissant la grande ville pour le porche accueillant d’un antique cabanon planté au pied des glorieuses Appalaches… Où Espers s’est souvenu des circonvolutions géniales de John Fahey et Acid Mothers Temple, dépoussiérant au passage le vieux rêve hippie comme leurs confrères d’Animal Collective et Bardo Pond à quelques lieues à peine de là. Ténébreuses comme autant de forêts lynchiennes, ces huit compositions inaugurales terrifient par leur beauté sépulcrale. Et si leur enjôleur Riding ne parvient pas à éclipser celui du plus beau Palace du monde, ignorer Hearts & Daggers, Daughter, Flowery Noontide ou Voices reviendrait à manquer les fleurs vénéneuses les plus luxuriantes de l’été. Tout aussi recommandables sont Meadow, Bys & Abyss et Travel Mountains, qui achèveraient de convaincre le plus sceptique des freaks. Comme le Chelsea Girl de Nico il y a des lustres, parions que l’on humera encore longtemps les capiteux effluves délivrés par ce précieux disque.
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