De retour après cinq années de silence, Doriand incarne plus que quiconque une certaine dualité schizophrénique qui condamne bien souvent la pop française à l’errance. Le cul entre deux chaises, une fesse du côté de la variété la plus commerciale, assis sur les genoux des L5 (Toutes Les Femmes De Ta Vie, c’était lui) ; l’autre tournée vers une crédibilité plus underground (Le Grand Bainest coréalisé par Peter Van Poehl, ancien membre éminent de l’écurie Tricatel) : voilà une position qui devrait bien vite susciter l’inconfort. Et pourtant, ce troisième album incarne la plus haute idée de ce que pourrait être une variété française de qualité. Comme Chamfort ou Daho, Doriand fait partie de ces rares auteurs pour lesquels la pop demeure avant tout affaire de classe, et qui consacrent l’essentiel de leur temps et de leur énergie à peaufiner mélodies et arrangements, quitte à laisser, çà et là , traîner quelques textes un peu faiblards. Filant, tout au long du disque, la métaphore de la baignade et du plongeon dans l’âge adulte, Doriand égrène, non sans assumer un certain dandysme, les tranches de vie personnelles comme autant de supports à l’identification des adolescents égarés dans la trentaine. Entre autres réussites, on distinguera tout particulièrement L’Échiquier, monument de lyrisme romantique qui prouve par l’exemple qu’il serait regrettable d’abandonner aux mains du seul Obispo l’héritage grandiose de Polnareff et surtout ce tubesque Johnny Flyer, hymne à l’amour motorisé, façon cuir et guidon chromé, qui semble tout droit sorti du répertoire proposé aux L5, mais qui, dans la bouche d’un interprète masculin, acquiert soudain des connotations nettement plus déconcertantes (« Je suis la femme d’un vrai biker », vraiment ?). Au final, Doriand parvient donc à nous convaincre qu’une certaine exigence esthétique reste possible, même dans le domaine de la variété la plus accessible.
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