Une fois de plus, il faudra jouer les curieux et harceler son disquaire pour se procurer ce premier album de Quigley, celui-ci n’étant pas distribué en France, avis aux amateurs. Car en dépit d’une discographie confidentielle et épuisée, la musique de RPM Quigleymérite largement le détour. Ce jeune Anglais, solitaire et mélancolique, distille un poison sonore insidieusement addictif. Déjà cette voix, évoquant un Morrissey sincèrementtourmenté, ces guitares très space ressuscitant Durutti Column, ces ambiances proches d’un Labradford qui aurait connu l’époque glaciale de Factory Records, à Manchester. Toutcela ne pourrait être qu’un rêve, tant ces chansons aussi légères que les nuages, ne connaissent aucune structure pop classique. Même ses titres les plus évidents, notamment If ICould Fly ou Sahara sortis précédemment en single, demeurent ici méconnaissables, démembrés, flottant dans l’air, sans attache. Il faut bien attendre Mr In Between, en milieu d’album, pour se rappeler qu’on écoute quand même un disque de jeune. Sensation qui s’évapore bien vite sur The Theory Of Things ou Single Night, (trop ?) longues introspections délicates proches de Robert Wyatt ou Kevin Coyne. Autant dire quel’on n’a pas souvent croisé un univers aussi décalé et aussi attachant depuis longtemps. A tous ceux qui cherchaient, en Angleterre, l’exact opposé de l’air du temps, soit ce rockcouillu à guitares, ces attitudes de gangs dopés au foot et aux amphés, ne désésperez plus. Quigley est celui qu’il vous faut.
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