Des Byrds faisant leurs les chansons de Dylan aux fantastiques reprises qui émaillèrent les derniers enregistrements de Johnny Cash (liste non exhaustive), on reconnaît les plus grands à cette capacité de s’approprier n’importe quels morceaux du répertoire. Or, il est prouvé que Jeffrey Lewis – de ses débuts antifolk à sa récente conversion au post-punk anglais bricolo (Television Personalities, The Raincoats) – fait désormais partie des grands. Parolier, conteur, dessinateur, on l’attendait au tournant dans l’exercice de la cover.
Mais quelle idée saugrenue que de consacrer un disque entier aux chansons de Crass, collectif anarcho-punk britannique dont on ne conseillera parcimonieusement l’œuvre qu’à des oreilles affranchies. Châtrées de leur rage originelle, elles n’en demeurent pas moins des bombes protestataires, rappelant que le punk est un cousin du folk et de la country selon la formule consacrée : trois accords et la vérité. Voilà donc un nouveau et excellent album de Jeffrey Lewis, pas besoin de mettre en garde ses fans, constitué comme énoncé dans son titre, de douze reprises de Crass, interprétées sur le chemin des écoliers en compagnie de son amie Helen Schreiner.
Il faudra bien écouter les paroles pour en saisir toute la virulence contestataire (plus que jamais actuelle) sous des arrangements plus délicats (le très sucré Colombus), plus apaisés, prostitués diront les puristes, bref, carrément américanisés. Bien entendu, la colère et la furie des originaux se sont transformées en belles chansons de Jeffrey Lewis, comme si les revendications des années Thatcher prenaient une nouvelle signification sous le régime de Bush. Salauds de Yankees.
