À l'image de son titre, entre bravade hallucinée et éclat de rire jaune, cet album pourrait indifférer ou plutôt agacer, comme la démonstration d'un folk standardisé que l'on se forcerait à honnir, histoire de le différencier de la multitude de ses pairs oeuvrant dans un même registre boisé et désillusionné. Si le phrasé velouté et profond du Nor-végien Thomas Dybdahl peut évoquer Syd Matters ou même un Jeff Buckley qui ne s'obligerait pas à la démonstration pulmonaire, il fait effectivement preuve de beau-coup de retenue. Pourtant, il ne tombe pas dans la caricature éplorée, mais révèle peu à peu son emprunte, du côté des Kings Of Convenience davantage que de celui du robuste Nicolaï Dunger. Le touché est précautionneux, majoritairement acoustique, mais aucunement pudibond, et il s'agrémente d'un backing band mené par un orgue à la présence chaude et entière. Quand elles forcent dans les graves, les modulations de Dybdahl lui permettent même de tutoyer le grand Scott Walker, le groupe Alpha ou Josh Haden de Spain pour cette propension à étirer le moment avec une grâce jamais adipeuse. Voilà qui fait beaucoup de références, auxquelles on pourrait encore adjoindre l'imposant Antony Hegarty pour cette disposition fragile à voguer entre sté-réotype et hypersensibilité. Boisé sans céder à l'hébétement néo-folk, ce songwriting a manifestement du corps, habillé de peu pour ne pas s'obliger à se mettre à nu de manière voyeuriste, mais révéler une sécheresse finalement très douce et figurative. Thomas Dybdahl n'est pas un songwriter du catastrophisme, c'est un chanteur d'après le déluge, un adepte de ce silence qui suit le cataclysme au lieu de l'annoncer. L'émotion naît d'un disque qui ne chemine pas vers la dépression, mais vers le récon-fort lucide. On est résolument preneur.
Blood Orange
Mina Tindle
A Place To Bury Strangers
