Ah, la Sologne, région naturelle préservée, domaine de chasse privilégié, verte contrée animalière. Qui n'a pas rêvé un jour de s'y isoler, loin des turpitudes de la ville, enregistrer l'album de sa vie/écrire le livre de sa vie/vivre l'histoire de sa vie dans une cabane même-pas-de-chez-Ikea, construite de ses petites mains malhabiles avec les hêtres avoisinants ? Des photos de paysages naturels, peut-être suédois, s'étalent dans le livret de son troisième album, alors que Emil Svanängen se lamente d'avoir subi la pression citadine tout en louant les bienfaits du grand air (le tubesque The City, The Airport). On a bien envie de l'y rejoindre, dans sa petite maison de bois véritable. Surtout si l'on y côtoie, les grands soirs, la fanfare de Sufjan Stevens. Et s'il s'agit de trinquer avec les étudiants en Architecture de passage sur la route d'Helsinski, pourquoi ne pas, nous aussi, feindre un accent irlandais, faire crisser les cordes sous les doigts, craquer le plancher ou, soyons fous, siffloter un brin ? Pour la même raison que nos parents sont revenus du Larzac le moral dans les chaussettes, après avoir juré fidélité au fromage de brebis : parce qu'on s'y fait remarquablement chier. Bien sûr, les premiers instants paraissent bien doux, mais il faudrait plus de trois accords bien placés, quelques mignardises orchestrales et d'habiles flatteries acoustiques pour nous retenir au coin du feu. Contrairement à notre ami des glaciers, on a compris depuis longtemps qu'il ne suffisait pas de changer de décorum pour convaincre de son authenticité quand on est un égocentrique geignard. That's all, folks.
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