À la séparation des Libertines, la question cruciale semblait de déterminer qui, de Doherty ou de Barât, était le maillon fort. Vaine énigme, puisque l'union des deux, voire des quatre, conférait au groupe toute sa particularité évanouie à jamais le jour où ce bon vieux rock'n'roll décida de s'en mêler. Le copain de Kate Moss a révélé de son côté qu'il tenait quelques mélodies hantées dans sa Manche dépenaillée... Qu'en est-il de son acolyte ? Carl Barât rappelle un Graham Coxon post-Blur, prêt à en découdre avec ses obsessions intimes et à se démarquer à tout prix de ses anciens camarades. Dirty Pretty Things n'a ni la flamboyance des Libs, ni l'étrangeté des Babyshambles. Mais son premier album dévoile, contre toute attente, une complicité musicale parfaite entre ses musiciens, et confirme le talent de son leader pour aligner les hits sous haute influence The Smiths/The Jam. Passés les quelques ratages de l'acabit de Doctors & Dealers, qui refait (mal) le coup de What A Waster, accent cockney en berne et argot de rigueur, ils sont une bonne petite poignée. Deadwood fait du petit bois des Singes Congelés, suivi de près par le formidable single introspectif Bang Bang You're Dead. Ces sales petites choses réinventent la chanson de pirate avec un Wondering aux multiples hooks : clappements de main, guitare incisive et montée parfaite jusqu'au refrain. En commentateur passionné de son époque, Barât hésite entre l'idéologie romantique et le réalisme cru du chat de gouttière ("No one gives a fuck about the values I would kill for/Give them something to die for" sur Gin & Milk) et prouve qu'il est capable de rivaliser avec les plumes les plus affûtées de la pop jusqu'à la dernière minute (et quelle minute) de Last Of The Small Time Playboys. Ce playboy-là, trop intelligent à défaut d'être assez instinctif, ne sera peut-être pas le premier du gang à s'éteindre.
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